Je m’appelle Ophélie-Anne Robinson-Picher, mais tout le monde m’appelle Ophé. Demain, j’aurai treize ans. Je ne veux pas que ce soit ma fête. Je ne veux rien. Maman est morte il y a trois semaines. Du cancer. Tout est fini. Ma mère, ce génie informatique, ma mère, cette rêveuse, ma mère qui savait si bien m’aimer. Surtout ne pas l’oublier. Comment faire ? Elle m’a tout légué et, pourtant, il me reste si peu d’elle. Des photos, des meubles. Et ce portable. Est-ce vraiment une